燕子去了，有再來的時候;楊柳枯了，有再青的時候;桃花謝了，有再開的時候……但是媽媽，我們什么時候能經(jīng)常在一起呢?

　　河堤下面的空曠處有一座磚瓦房，那是圓圓和爺爺奶奶住的房子。每天吃過早飯，兩歲的圓圓就會爬上高高的河堤，東張西望。什么都沒等到，她就在路邊的草叢里坐一會兒，然后再站起來東張西望。她，在等爸媽回來。爸媽每次回來，都要經(jīng)過這里。當(dāng)然，他們每次離開，也要經(jīng)過這里。兩歲的圓圓記得很清楚。

　　“她和爸媽手機(jī)視頻時特別高興，嘰里咕嚕說個不停。她說不清楚，不知道說個啥，但是一家人都很高興。每天都視頻聊天。”奶奶說。

　　像圓圓這樣的小朋友，社會上還有很多。他們是幸福的，呼吸著鄉(xiāng)下新鮮的空氣，身邊有爺爺奶奶細(xì)心地照顧著。他們也有一種與年齡不相稱的憂愁——思念，對外出工作的父母的思念。

　　他們還有一個時代賦予的稱號——留守兒童。

　　小時候 ，鄉(xiāng)愁是一枚小小的郵票 ，我在這頭 ，母親在那頭。長大后 ，鄉(xiāng)愁是一張窄窄的船票 ，我在這頭 ，新娘在那頭 。后來啊，鄉(xiāng)愁是一方矮矮的墳?zāi)?，我在外頭，母親在里頭 ……

　　有一年我休假，在一個小鎮(zhèn)上住了一段時間。小鎮(zhèn)的南邊有一條河，河岸邊孤零零的一個舊屋里住了一個孤零零的老娭毑，約摸八十歲。那天，我出去散步。初秋的傍晚，空氣清新，微風(fēng)吹過，舒爽愜意。突然，我被一雙直勾勾的眼睛盯得渾身一激靈——老娭毑在不遠(yuǎn)處看著我!然后，她慢慢地向我走來，手里的拐杖敲擊著腳下的青石板——噠!噠!噠……

　　我有些驚慌，不知所措地站在那里。

　　“小曼，你回來啦?怎么不來看看媽?”語氣卻是相當(dāng)溫和。

　　“你真是老糊涂了!她不是小曼。”姑媽突然走來，好說好勸把老娭毑送走了。“沒嚇到你吧?她神經(jīng)壞了，兒女都在外邊工作，見著陌生人就當(dāng)自己的女兒，其實她女兒都六十歲了……”

　　第二天，在街上又見著她，她不再理我，拄著手杖，慢慢地走著，瘦駝的背影看起來特別孤獨。

　　像老娭毑這樣的老人，社會上也有不少，他們有一個獨特的稱號——空巢老人。

　　故鄉(xiāng)的歌是一支清遠(yuǎn)的笛，總在有月亮的晚上響起。故鄉(xiāng)的面貌卻是一種模糊的悵惘，仿佛霧里的揮手別離……

　　“工作之余，給家里打電話，聽到父母的叮囑和孩子的哭聲，我的淚就下來了。可是有什么辦法呢?上有老下有小一家子，總要生活……”小娟說。她來自四川，和丈夫一起在外地一工地上做工。急遽的城市化進(jìn)程中，農(nóng)村以往的生存模式也在逐漸變化，不少女性跟隨丈夫離開村莊進(jìn)城謀生。她們戴著安全帽和男人一樣混跡在鋼筋水泥中，如果不仔細(xì)觀察，甚至很難一眼看出她們是女人。

　　我的朋友汪鵬，衣冠楚楚，神采奕奕，他拿著文件夾穿梭于各大辦公室，一看就是精明強(qiáng)干的職場精英?？烧l知朋友間聚會時，喝多酒的他也會“涕淚皆下”：條件限制，前不久父母和不滿周歲的孩子回了老家，想念啊……

　　書寫思念，落筆時總帶著一份生生的疼。無論是觥籌交錯間，還是在幽幽獨處時，思念的漣漪悄然滋長，逐漸蔓延，蔓延在父母、孩子和我們之間。能夠不受條件限制，團(tuán)圓在一個屋檐下是很多家庭的夢。等到有一天，“留守兒童”“空巢老人”這些名詞不復(fù)存在、萬家團(tuán)圓時，相信我們的“中國夢”一定會更圓滿!